yǒu ài hé yǒu ài
清晨的阳光斜斜地穿过老城区的窄巷，照在晾衣绳上随风轻晃的碎花床单上。住在三楼的陈阿婆拄着拐杖慢慢下楼，手里攥着个保温饭盒。她每天这个时候都会去街角的公交站，把温热的粥和小菜递给那个总在长椅上过夜的流浪汉。没人知道他的名字，大家都叫他“老李”。陈阿婆从不说话，只是把饭盒放在他脚边，轻轻拍两下他的肩膀就转身离开。老李起初警惕地缩着身子，后来渐渐习惯了这无声的善意，偶尔会在饭盒里留下一朵不知从哪捡来的小野花。
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小学五年级的教室里，新来的转学生林小雨总是坐在最后一排，低着头，手指紧紧抠着课桌边缘。她说话带着浓重的乡下口音，同学们哄笑时，她就更不敢抬头了。直到有一天，班长周明悄悄把自己的笔记本推到她面前，上面工整地抄着当天的课堂笔记，还画了个歪歪扭扭的笑脸。从那天起，周明每天都会等她一起放学，路上讲些笨拙却真诚的笑话。林小雨的头，一点点抬了起来。原来，一句“我陪你”，就能融化心里最厚的冰。
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暴雨突至的傍晚，便利店的屋檐下挤满了躲雨的人。一个穿西装的男人焦躁地踱步，领带歪斜，公文包被雨水打湿了一角。旁边，一个穿校服的女孩默默把伞往他那边倾斜了些。男人愣了一下，低头看见女孩半边肩膀已经湿透。他没说什么，只是悄悄把自己的大衣披在了女孩肩上。雨声哗哗，两人谁也没再开口，但伞下的空间，却莫名地暖了起来。一柄伞，两个人，共撑一片风雨，原来陌生人之间，也能有这样静默的默契。
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养老院的院子里，张爷爷坐在轮椅上，目光呆滞地望着远处。他的儿子在国外，一年到头见不了几次。护理员小吴每次经过，都会停下来和他说几句话，哪怕只是“今天天气不错”“午饭吃得香吗”。有一天，张爷爷突然颤巍巍地从口袋里掏出一颗糖，塞进小吴手里，嘴里含糊地说：“给……给你。”那颗糖已经被体温捂得有些发软，糖纸也皱巴巴的。小吴攥着那颗糖，眼眶一下子红了。她知道，那不是一颗糖，是一个孤独老人，用尽力气递出的一份信任与依赖。
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深夜的急诊室外，哭声、呻吟声、脚步声混杂在一起。一个年轻妈妈抱着发烧的孩子，急得直掉眼泪。她翻遍钱包，才发现医保卡落在了家里。旁边一位刚看完病的大姐见状，二话不说掏出手机：“我帮你付，孩子要紧！”妈妈哽咽着道谢，大姐摆摆手：“谁还没个难处？快进去吧。”药费不多，但那一刻的援手，却像黑夜里突然亮起的一盏灯，照亮了无助的深渊。原来，最深的暖意，往往来自萍水相逢的援手。
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这两个词，写出来一模一样，读出来也一模一样。可细品之下，却藏着不同的温度。“有爱”是拥有，是心里装着光；“友爱”是给予，是把光递给别人。但在这喧嚣人间，它们早已分不清彼此。陈阿婆给老李的粥里，有她的“有爱”，也有对一个生命最朴素的“友爱”；周明递给林小雨的笔记，既是少年心中天然的善意（有爱），也是他主动伸出的援手（友爱）。我们每个人，既是爱的容器，也是爱的桥梁。当一个人愿意为另一个素不相识的人停留一秒，当一颗心为另一颗心的颤抖而共鸣，那便是“有爱”与“友爱”在人间最真实的回响。
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它不必是惊天动地的壮举，也不需要被铭记。它可以是一句问候，一把雨伞，一次等待，或是一颗被体温捂热的糖。它存在于地铁里让出的座位，存在于邻居门口悄悄放下的蔬菜，存在于朋友失意时一个无声的拥抱。正是这些微小的、几乎可以忽略的瞬间，像细密的针脚，把破碎的世界一针一线缝合起来。我们总在寻找宏大的意义，却忘了，最深刻的答案，或许就藏在这两个读音相同的词里——有爱，所以友爱；因为友爱，所以人间值得。
